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Drôle de pratique que l'écriture. Y surgissent des fantômes : l'amour que l'on ne peut vivre, la beauté que l'on ne sait dire, la mort des hommes, les rêves noirs et les yeux bleus. Et des parfums, des phrases lues ou entendues, des sonorités, sensations et odeurs. Vingt-cinq os plus l'astragale, c'est le compte des os du pied et des lettres de l'alphabet qui s'égrènent dans l'écriture au fil des heures, au fil des nuits, des mots à notre oreille. Entre récit, roman et journal intime, ce texte nous parle peut-être de l'essentiel : la nécessité de perdre pied. Et la musique, qui transforme le chagrin en joie.
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