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Novembre 1963, Kennedy tombe à Dallas et la chanson à texte
bat de l'aile devant la déferlante yé-yé. Quelques enseignes de
cabarets clignotent encore au fronton des Grands Boulevards
de la capitale.
Dans les débuts d'une Ve République bien maussade,
un certain Gabin Delahy, vieil enfant à la carcasse démesurée,
s'essaye à un genre délicat et novateur : l'humour noir avec
éclats à la sanguine.
Il ne récolte que sifflets et éreintements.
De scènes improbables en planches improvisées, on resquille
au portillon de la célébrité. Quatre cachetons au galop par
soirée. En ce temps-là, la vie d'artiste s'apparente à un long
chemin de croix.
Dans les coulisses de ces caveaux de l'irrévérence, on croise
les silhouettes de Jacques Grello, Gérard Séty, Robert Rocca,
Maurice Horgues, Jean Rigaux, René-Louis Lafforgue, Boby
Lapointe et une dame-pipi hors d'âge sans cesse dans le besoin...
Salut l'artiste !
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