Un homme marche dans les allées d'un
cimetière : Walt Whitman, John Keats,
Ovide, Virginia Woolf, entre autres
tombes. Il se demande ce qu'est la poésie. Il
se sert dans les morts pour élaborer des
réponses. D'une certaine manière, il essaie
de se glisser dans leur brouhaha, il répète ce
qu'il comprend : par ex. rendre la vie
vivante, telle est la tâche que la poésie s'assigne
parfois. Ou bien : trouver des égalités
et des ressemblances dans le monde genre
x roses = une certaine somme d'argent. Ou
bien, parfois, la poésie attend comme une
dingue un Tu et encore plus un Vous qui
lui laisse ouvrir entièrement les draps du
poème.
S. B.
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