Pourquoi s'intéresser à un petit vieux alcoolique
qui traîne sa carcasse le long du Strip,
dissimulant maladroitement ses érections
douloureuses ? Comment s'attacher à ce
vieillard pathétique, une flasque de whisky à
la main, une Pall Mall dans l'autre et qui se
tue à petit feu en essayant de pondre des bouquins
que personne ne lira ou des scénarios
pour des films où son nom n'apparaîtra
jamais ? Parce que ce héros minable, ce clochard
céleste au visage couperosé se nomme
Jim Thompson. Oui, vous avez bien lu ! Le Jim
Thompson de 1275 âmes et de Nuit de fureur.
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