Je n'avais pas demandé à rencontrer David Dennis dans sa
prison de Virginie. En me mettant entre les mains le rapport
d'autopsie de Candice, dix-sept ans, et en me jetant
en face de l'assassin qui l'avait violée et mutilée, le juge
Edward croyait me faire passer le goût des discours généreux
sur la peine de mort.
Mais au bout de neuf ans de couloir de la mort, David
Dennis clamait toujours son innocence. Il m'a suppliée
de rejoindre les femmes qui menaient l'ultime combat
pour empêcher son exécution : sa mère bien sûr, Rosario
la bibliothécaire et la journaliste Heather Heath. On était
loin de la version officielle, celle d'un criminel, beau gosse
mythomane et pervers qui avait tué la délicieuse étudiante
de Rosebud : c'était toute la haute société de Virginie qui
s'acharnait dans le secret à punir à mort le Yankee qui avait
osé séduire la plus brillante des filles du Sud.
Je n'avais pas demandé à rencontrer David Dennis. Je n'ai
jamais pensé raconter son histoire ni celle de Candice. Je
l'avais dit au juge Edward, je voulais écrire mon roman,
celui d'une femme qui se maquille avant d'assister à une
exécution.
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