«Quiconque ne pouvait chanter sa généalogie jusqu'à
l'octave juste, jusqu'au Totem, était appelé l'Anomalie :
quelqu'un dont l'apparence humaine allait compter
pour contrefaçon. "La panique pour l'instant n'a gagné
que les mots", écrivait Mozaya, le ton toujours aussi
buté que s'il avait parlé de ces pluies calamiteuses qui
s'annoncent par de grands vents, mais qui ne s'abattent
pas, que les hommes se préparent à fuir, avant de
s'apercevoir que le ciel s'est à nouveau éclairci sans raison.
Et je sais que la fanfaronnade est la pudeur des grands
blessés.»
Le narrateur revient dans son pays après dix ans de
massacres. Ce faisant, il cherche à comprendre comment
son ami Mozaya est mort, et à retrouver un certain Asafo
Johnson avec lequel il avait fondé une troupe de théâtre
en ses années d'étudiant. La vie renaît, hantée par
de vieilles et mortelles litanies, ces phrases-talismans qui
se recourbent sur elles-mêmes comme la queue
du scorpion.
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