Rien n'est dit, car les mots ne peuvent rendre le silence qui les précède. La poésie n'est pas un lieu, mais l'utopie d'une passerelle vers la terre promise - cette même rive que nous quittons à chaque instant.
Par l'œuvre au noir, qui transmute à nouveau le pont en gouffre, inversant les ombres, ce qui vient là se laisse parfois entrevoir à la dérobée : à contre-jour, telle une aigrette de lumière au bord des mots - car rien n'est dit.
M.P.
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