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Je ne vois guerre que flamme descendante de la raison et des
lois Grottes haut perchées abreuvant de laves nos meubles
cités.
Au pays des mille et un paysages vacillants les tournesols
ont un temps de retard sur le soleil
Ô lente guerre où nonante nonnes et six vipères s'arrachent
à la lumière et à l'eau à nos peaux à nos prières
Barbues de saletés de souvenirs flétris dans la débâcle des fronts
de débris d'éléments
Mille scènes de faux oracles.
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