Il en est des femmes comme des îles : on ne les
aborde jamais aussi facilement qu'en rêve.
À marée haute, protégées par les embruns,
elles se rient de nos tentatives, jouent les dévotes
ou les catins dans les salons, les cuisines ou
les trains de nuit.
À marée basse, elles vous détournent comme
rien un écrivain de sa phrase, un voyeur de sa
fenêtre, un collégien de ses devoirs.
Insaisissables, on ne les touche qu'en fermant
les yeux. Elles sont toujours l'ombre qui
fait trébucher nos pas, la lumière qui confond
nos routes.
G. G.
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