«Longtemps, j'ai cru que je n'aimais pas le
sexe ; seul m'occupait l'amour, le plaisir n'en
était qu'un des attributs. J'ai été nommée en
Orient vingt-huit jours avant les premiers
heurts, et ma vie en a été bouleversée...»
Telles sont les premières lignes du journal
intime que Viviane reçoit un jour par la poste
accompagné d'une fiole exhalant un mystérieux
parfum, mélange d'ambre et de pâte d'amande.
D'où vient ce texte ? Pourquoi le lui a-t-on
envoyé ? Et surtout, qui est la femme qui se
livre ainsi, avec rage et impudeur, n'omettant
aucune de ses aventures érotiques ? A-t-elle un
lien avec ces noyées que l'on retrouve au même
moment dans l'Ourcq, accrochées à une écluse,
au pied de l'appartement où Viviane exerce
comme psychologue spécialiste des addictions et
de toutes formes de dépendances ?
Peu à peu, la jeune femme est happée par une
enquête qui, au fil des pages, va la mener bien
au-delà des berges du canal et l'inciter à
franchir toutes les frontières, même les plus
troubles.
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