On cherche avec les yeux ce que veulent
dire passage et lenteur, ligne et retrait - fil
de bave encore. On s'accroche, on refuse de
s'accrocher. Il faudrait lâcher ce bleu, ce noir
en tête et laisser faire la lumière un peu sale
jusqu'à la têtue détresse. Monter quand même,
rassembler les papiers, regarder. On pèse à
moitié sur les raisons d'exister, dans un léger
bruit de plumes - son sourire n'y peut rien.
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