Quand j'étais petit, au vingtième siècle, dans un restaurant
de Bois-Colombes, le peintre et philosophe Asger Jorn
fit une démonstration de sa théorie des migrations de l'image
à travers la matière : «Par exemple, cette corbeille de pain
garde l'image de l'osier tressé, mais sa structure actuelle doit
tout au plastique et plus rien à l'osier premier, moins encore
aux mains qui l'ont apprivoisé en inventant ces noeuds. Le
pain qui est dans cette corbeille est, lui aussi, un rêve, un rêve
de farine amplifié par le blé mécanisé, et si je pose cette
corbeille sur la toile cirée à fleurs imprimées qui recouvre la
table, nous tombons en plein Déjeuner sur l'herbe de peintre
figuratif». J'ai applaudi à ce que j'ai perçu tout de suite
comme une clé du rire céleste. C'était à la fois magique
- tout est permis - («Le cuivre se réveille clairon» d'Arthur
Rimbaud) et terrible : le pire est permis.
I.A.
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