Tout s'y lit l'or bleu du désir l'eau qui dort sous
Le sable des caresses attendues le frisson du réveil
Comme une vague ramène le matin sur la peau
On voudrait s'y étendre y mourir à son tour
Et la fine rainure qu'on suit avec le pouce
De la nuque aux reins comme un poème vertébré
Partage l'est du sommeil et l'ouest des plaisirs
Quand il est l'heure de lire le menu de la nuit avec
Les doigts
De la nuque à la mort («l'ultime nudité»), en passant
par les cils, l'épaule, les reins, la peau à l'intérieur
des cuisses, ou encore le bleu du ciel, la neige,
le vin ou la lenteur, Alain Duault, Grand Prix de poésie
de l'Académie française 2002 pour Où vont nos
nuits perdues, égrène un chapelet de brefs blasons
qui disent le corps féminin et la vibration secrète des
choses - fragments de beauté épelés pour tenter de
comprendre quelque chose au monde.
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