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L'histoire, on la connaît, et nul ne peut la récrire – du soleil d'Austerlitz au crépuscule de Sainte-Hélène, par les chemins de croix d'Espagne et de Russie, les adieux de Fontainebleau, la résurrection des Cent Jours, Waterloo...
L'aigle lançant la foudre et l'aigle foudroyé.
L'histoire..., mais l'homme ? C'est à l'homme que Michel Peyramaure, en romancier, s'est avant tout intéressé. L'homme seul, si souvent seul à trancher, à décider de la vie de centaines de milliers d'hommes.
L'homme et les siens : Marie-Louise et ce petit garçon fragile qu'elle lui a donné, ce petit roi de Rome qui ne régnera jamais. L'homme et ses frères et ses compagnons qu'il a fait ducs, princes et rois, et qui, repus ou rompus de fatigue et de gloire, peu à peu l'abandonnent. L'homme et les femmes qu'il a aimées, qui l'ont aimé. Et, pour finir, lui, sur son rocher devant l'horizon atlantique désert, se racontant à lui-même son histoire. C'est parce que, ainsi, il porte son attention à l'homme que ce Napoléon de Michel Peyramaure se distingue des innombrables ouvrages que le géant a suscités.
Et le portrait est si vivant, si familier, que c'est celui-là que, désormais, nous conserverons de l'Empereur.
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