C'est l'histoire d'un homme qui a «encore quelques
velléités à être un homme normal». C'est pourquoi à
soixante-trois ans il décide de mener en cachette une
enquête sur sa propre vie. Parce qu'il se soupçonne. Sans
pouvoir être plus précis, il a le sentiment d'avoir commis un
crime horrible dont il aurait tout oublié et dont personne
n'aurait jamais rien su.
Malheureusement, son entreprise est limitée par deux
handicaps. Premièrement, il a les vaisseaux capillaires des
jambes si bouchés qu'il ne peut pas faire plus de deux cents
mètres dans le monde sans hurler de douleur. Deuxièmement,
il vit dans un pays francophone, mais il ne connaît
guère plus de mille mots français. Or, pour être compris, il
doit absolument se justifier en français.
C'est donc l'histoire d'un homme un peu anormal que vous
allez suivre. Une île de mille mots et de deux cents mètres
de rayon qui part à la recherche de son passé.
C'est un livre sur la mémoire perdue, sur la pauvreté et le
mystère des mots et sur l'impossibilité de nommer ce qui est
en nous. Voilà le paradoxe : plus j'écrivais, plus cette terrible
sentence de René Char me fissurait l'esprit : «Les mots
savent de nous des choses que nous ignorons d'eux.»
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