Personne n'a l'air de réaliser la bizarrerie de ce lieu
qu'est la Santé au coeur de Paris, de ces murs
avec dedans ces gourbis. Deux mille hommes,
des suicides, des viols, de la souffrance, des remords
et des rancoeurs, tout un monde qui rêve aussi,
ânonnant des souvenirs et des projets emmêlés, un
concentré de haine et de petits garçons mal grandis
qui écrivent des poèmes et réclament leur mère,
l'image d'un malheur ordinaire qui tourne en rond
et appelle au secours en vain. Notre malheur.
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