Je suis première dans l'aube.
Enfants se lèvent, la figure en désordre. Mon regard lisse les joues, les traces d'oreiller.
Arc-boutée au petit chantier des jours, je prépare un ciment armé d'amour : j'ai creusé les fondations dans des bouquets de trèfles.
La journée peut commencer.
Je suis mère.
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