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Nous avions un violon tout petit dans le ventre et nous l'avons
Perdu. Le violon n'est plus en nous. Il est entré dans la pierre.
Sa bouche, où qu'on la touche, rend un bruit d'oreilles
Coupées. Son oeil bleu immense et nu durcit
Dans le nombril d'une langue trop lourde à porter.
Mais l'archet arraché à la pierre. Volant. Langue
Et langue. Migratrice. Pour qui est-il audible ?
Plus pour nous qui avons vomi toutes nos oreilles.
Peut-être pour toi qui caresses les traits de craie
Des nuages et les cris mimosas de la lumière.
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