Ecrire au bord du verger
N'est peut-être que chercher
Au fond de sa poche
La lueur acide
D'une pomme volée
Quand l'enfance chantait plus haut
Que nos gosiers. Quand nos petites dents
Pointues apprenaient à mordre. Quand nous savions
Reconnaître les venins et les recracher.
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