Entre Beyrouth et Paris, la narratrice nous livre le
récit d'une vie commencée sous les auspices d'une
enfance heureuse, avant d'être brutalement brisée
par la guerre et l'exil. Elle le fait à travers les portraits
de ceux quelle nomme les « absents », personnages
qui ont croisé son parcours à différents moments et
ont disparu. Leurs noms ont figuré un temps dans
un carnet d'adresses, puis ont été biffés ou effacés
au gré des circonstances, des brouilles, des disputes,
des changements d'itinéraire, des décès.
On s'aperçoit au fil des pages que ces portraits
entretissés, toujours vivaces et précis, dessinent en
négatif l'image volatile de celle qui les brosse, hantée
par une absence à soi qui se nourrit des vertiges de
la mémoire.
Car loin de toute confession anecdotique, c'est
bien du lien ténu entre les êtres, à la fois incarné et
immatériel, dont nous parle ce roman qui défie les
lois admises de l'autobiographie.
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