Par ce matin givré de février, mon
entrevue avec la mort fut à peine
remarquée, et ses rebondissements
secrets ne devaient m'apparaître
que des décennies plus tard.
Or j'imagine que c'est précisément
ce qui nous intéresse ici, si vous êtes
prêts à traverser d'abord l'hiver glacial
de mon anecdote bucolique.
Les rebondissements, donc.
Un rebondissement, pour être précis,
aussi scintillant que l'enjoliveur
de la Buick 1943 de ma grand-mère.
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