Ce devait être un de ces soirs de fête. Un parmi tant d'autres.
Que me veut-elle ? Je ne me rappelle plus de rien. C'est loin.
Trop loin. En vérité je ne veux peut-être pas me rappeler. Se rappeler
qui, quoi ? Les filles. Celles du village, celles des environs. Les autres
aussi. On s'amusait. Je ne m'attachais à aucune. On allait dans les
bois, dans les champs. Sa lettre est signée : Irène. Ce prénom ne me
dit rien. Pourtant, c'est certain, elle m'a connu. Ça devait être avant
que je quitte la maison, que j'obtienne mon diplôme. Papa travaillait
encore à l'usine. Il me disait de profiter de ma jeunesse, de la vie. On
buvait sans soif ces soirs-là. C'est ici. Le numéro 19 de cette rue. Le
voilà. J'y suis. Pourquoi suis-je là ?
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