Tous les livres sont morts sur les étagères et d'être morts ils
tombent, sur le gravier, la Petite Soeur elle avale la poussière
venue de là ce jour, elle arrache le flacon, la colline, la
pioche tout à côté comme on les garde dans les yeux
la main râpeuse, on les garde des pierres et des pierres
Ce fut leur territoire avec raison, (et de tout laisser
grande joie avec des danses), la montagne la mer sont
sans tristesse elles sont, sans dents un sourire qui arrondit
la bouche le vieux baiser passe sur leurs joues en pleurs
le cercle pleure, du soleil revient du soleil s'en va
À l'époque où j'étais, Chef de rien j'étais, comme hier
et demain
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