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«Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants», dit la chanson d'Aznavour.
Et c'est vrai, ils ne sont pas des enfants, les garçons et les filles d'Iran, d'Irak, du Congo, d'Algérie, du Rwanda, du Liban, du Kosovo, et de tous les conflits de la planète.
Ils sont des sujets d'actualité.
Elle n'est pas une enfant, Nahalia, cette petite fille de quelques heures, née quelque part dans les Balkans avec une tache de vin sur le bras, une marque d'infamie, une malédiction, pendant la sécheresse et juste avant les premiers bombardements.
Elle est un bouc émissaire.
Il n'est pas un enfant, Jozef, son grand frère adolescent, qui a vu partir son père, pleurer sa mère et massacrer son instituteur, condamné pour désertion, un des seuls hommes du village à avoir voulu rester digne.
Il est de la chair à canon, un numéro de camp d'entraînement.
Ce roman leur donne la parole.
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