« Poussée par le vent, la grisaille avait gagné les contreforts des Pyrénées, le temps s'était couvert, il plut sur Bagnères-de-Bigorre, sur Tarbes, il plut sur Pau.
Une lourde pluie rapace, charognant le paysage, la pluie des origines.
Et à notre arrivée, les maïs, noirs d'un noir de deuil, frémissaient derrière le « parc », murmurant sous l'averse je ne sais quoi d'un chant noir. »
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