Quand elle vire au noir, la langue verte a des trouvailles
de génie. Un imaginaire sans cesse réinventé
ancré dans le réel, tantôt lyrique, tantôt cru, toujours
imagé, souvent pudique et bien plus poétique qu'on
ne le dit jamais. Les prostituées sont des chandelles au
coin des rues. La boustifaille tombe dans le cimetière
à poulets et il arrive que l'on paye en tendresse. Lire
Auguste le Breton, Albert Simonin ou Ange Bastiani,
c'est se régaler de cette langue verte bien pendue qui a
fertilisé l'ordinaire, déjà si riche, du français.
L. B.
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