L'amour
La jeunesse
La peinture
On n'est pas sérieux quand on a dix-sept ans !
Rimbaud. Vous vous souvenez ? Moi oui. Je me
souviens. Trois garçons et une fille. Livrés à eux-mêmes. Livrés au désir. Ça se passe dans un petit
appartement. À Paris. C'est Noël. Nous sommes
dans les années 70. Au temps de l'amour. De la
jeunesse. Et de la peinture qui pousse par endroits
comme une herbe encore verte. Ou bleue.
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