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Omschrijving

Les saisons nous font le cadeau d'un cercle temporel
que sans elles nous ne saurions imaginer. Ce cercle,
comme celui de notre corps qui ne reviendra pas et,
printemps plus dociles, celui de ses images prismatiques,
résulte de l'activité biologique. Comme vivant, il
clôt pour l'ouvrir une demeure terrestre...

Entre deux portes d'écluse, des figures brûlent, tournent
autour de nous, en nous, entre nous, sans nous éclipser,
sans nous oublier.

Nous, flèches courtes, traces d'arborescences pâles, si
nous ne les abandonnons pas, pouvons-nous alors
nous inscrire dans ce cercle et nous voir venir...

Il n'était pas anodin, il n'est pas indifférent que derrière
les masques le rouge du cynorhodon ne soit pas
celui de la cerise ni comme le rouge de la tomate, le
rouge de la framboise, ou brille égal à celui de la feuille
de chêne, d'une feuille d'érable vers sa fin.

Nous regardons les couleurs, lumières aggravées, pour
connaître notre regard.