Le bonheur passe comme un coup de faux.
Entre pluie ou bruine, je m'attends moi-même. Tout balance entre minuscules ondées, sautes de vent, frémissement des trembles, minutes de froid et petites gifles de soleil.
Je mordille dans l'au-delà.
Il faut accepter un absolu où l'on meurt. Je ne puis y songer qu'en disant le fameux Merci à l'instant qui me sera donné.
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