Dallas, le 22 novembre 1963.
John Fitzgerald Kennedy est abattu à 12h30, devant
des millions de téléspectateurs.
Le polar du siècle vient de commencer, avec ses politiciens
douteux, ses truands cyniques, ses flics fiévreux, ses
millionnaires pleins de haine, ses crapules d'extrême
droite, ses gardes du corps inertes, ses voyous des basfonds,
ses faux coupables, ses fous et ses justes.
De l'arrivée à Dallas à l'enterrement de JFK à Washington,
on assiste minute après minute à cette mort annoncée.
Ce livre n'est pas une enquête sur un complot. Ni un
roman. Ni une fresque littéraire sur un drame resté
dans l'Histoire.
C'est tout cela à la fois.
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