Le mot qui se pose sur la chose, comme la chose qui se glisse
sous le couvert du mot, dans un échange incessant, une
rencontre où chacun montre un autre visage, forment ce
langage qui n'appartient pas plus à l'un qu'à l'autre, ni aux
deux à la fois, mais à cet équilibre toujours fuyant : du dedans,
un horizon à peine naissant, dont on ne connaît pas encore
le nouveau monde.
La parole a été semée dans le monde - un monde qui était déjà
une parole, d'avant les mots, le signe encore muet, la chose
sans le bâton qui en fait jaillir la source mobile et transparente.
C'est toujours la parole qui parle. Et nous ne le savons pas.
Comme nous ne savons plus que les mots nous viennent de
Dieu. Les langues sont nées de Babel, les bavardages et le vain
affairement, des coeurs alourdis, mais la parole est ce foyer des
commencements. Et les langues cherchent la parole comme
la fraîcheur d'un premier jaillissement, d'une première
ressemblance.
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