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Lentement, l'image que je gardais de ma mère se dissout sous l'effet de l'oubli et du doute, sans que pour autant je parvienne à reconstituer une nouvelle image d'elle. Il ne reste plus que des fragments épars, marqués du nom de ma mère, mais peut-être en va-t-il ainsi, et ce n'est que lorsqu'il n'y a plus d'histoire racontable que l'on sait que quelque chose est réel ou susceptible de le devenir. La question, le plus souvent, n'est pas ce qui fut, mais ce avec quoi on peut continuer à vivre.
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