«Les singes roux s'indignent et crient l'exaspération des troupeaux
assoiffés, la colère des animaux que le soleil pourchasse, de ces innombrables
coquillages dont l'amas recouvre aujourd'hui les plaines.
Pressentent-ils la lente agonie que les hommes vont leur faire subir : la forêt
dépecée, les villages aux toits de tôle ondulée, les feux brûlant les gousses
et la fuite plus loin, vers l'inaccessible, plus haut dans les réserves où
subsistent ceux qui n'ont pas encore été vassalisés ?
Vacarme de la faune, crissement des herbes, chaleur oppressante des
lianes, transparence des torrents jusqu'à la mort, la calcination des roches ;
retour au silence. Paysages des villes endormies, de leurs faubourgs où la
terre disparaît sous les planches et le béton, où les enfants imaginent des
jardins ; travaux de botaniste, feuille sèche épinglée...
Que la folie s'empare des musées, qu'ils tressaillent et brisent leur paroi
de verre ! Pourront-ils de nouveau se vautrer dans la fange, éclabousser les
marbres, les saisir et les abattre ? Pourront-ils de nouveau errer sur les
décombres et brouter l'herbe ?»
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