
Ni poèmes en prose, ni véritablement récits, ces
proses poétiques souvent très courtes, ayant pour
pivot une minuscule anecdote, présentent une
dimension narrative évidente. Mais les trappes du
réel se dérobent. Souvent inquiétants, les textes de
ce petit livre s'inscrivent dans la postérité de Marcel
Béalu, de J. M. A. Paroutaud, de Mandiargues aussi,
peut-être. L'étrange, le rêve, sans doute, mais la
langue, affûtée comme une lame, révèle, sous les
mots, l'appréhension de la mort et du malheur des
hommes, dont la densité est, ici et là, palpable.
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