Comme les fugitives figures d'espion que l'on
y croise, rien, dans ce livre, n'est ce qu'il a l'air
d'être. Le paysage d'une ville qui inspira la
malice de Jean Vigo et d'incandescents noir et
blanc à Jacques Demy, la couleur de ses matériaux
et de ses façades, des vies d'architectes
baroques, d'humbles destins de femmes s'y
mêlent à l'évocation du chant bouleversant d'une
diva hypnotisée. Surgie de l'imagination d'un
écrivain, elle devait, selon Henry James, lui coûter
cher... Entre ces motifs, nulle solution de
continuité, en apparence, si ce n'est de tremblants
jeux d'échos et de reflets, l'intime conviction
aussi de la nécessité du superflu. Le lien
existe pourtant, qu'il appartient au lecteur de
découvrir - comme il pourrait le faire du visage
d'un inconnu dans les éclats d'un miroir brisé.
P. M.
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