Coups de marteau en forme de ciel
Existe-t-il,
Parmi les ronces et les baies de la transparence,
Un sevrage durable, une issue à cette oscillation,
À ces mélanges qui font de toi l'écume
D'un dehors sans dedans ?
Existe-t-il
Une fixité, un repos,
Un moyen d'épaissir le corps au point
Qu'il se détache enfin de l'arbre comme un fruit mûr,
Peaufinant ainsi sa propre clôture,
Sa propre solitude et sa morgue cosmique
Pour devenir
Signe de lui-même et du monde ?
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