Tu regardes fixement la page, le dessin déjà fini
avant d'avoir été commencé. Tu cherches
à rendre visible quelque chose, moins un objet,
moins une personne, moins un lieu que ce
qui en irradie, ce qui le rend particulier et le relie
à toi. Tu te sens un peu plus proche de celui
qui a tissé le tapis, du scribe qui a imaginé ces
petites bouilles rondes, du fenouil sauvage
qui a poussé près de la forteresse, du café apporté
par la serveuse à qui tu donnes quinze ans
et qui refuse de porter des stilettos à plateaux.
L'oeil doit décider. Tu as 30, 15, 45 minutes pour
saisir ce que tu voudrais sauver de l'incendie,
ce que tu voudrais montrer à qui ne l'a encore
jamais vu.
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