Sous le soleil éclatant de Californie, un juif ashkénaze
assiste à la maladie et à la mort de sa mère,
dernier lien qui le rattache à son enfance polonaise,
à son passé, à la mémoire de son peuple. Ce deuil
va abolir le fragile équilibre qu'il avait réussi à
construire dans cette lisse Amérique. Dans le cadre
hollywoodien, autour du cercueil de la mère, les
conflits éclatent, la famille se divise : son demi-frère
n'est plus juif, puisqu'il a «suspendu les prières»
et sa femme, qui fut autrefois demandée en mariage
par un médecin de Cracovie aujourd'hui décédé,
s'écrie : «- J'aurais pu être veuve maintenant ! dans un
moment d'une exceptionnelle franchise, et sans doute
sous l'influence de la chaleur.»
Mais la mort, dans California Kaddish, est celle du
rêve américain. À quoi rime un kaddish dans un grand
et propret living-room blanc immaculé ?
Cet éclatement trouve son écho dans l'écriture cynique
et grinçante d'Henryk Grinberg. Le yiddish, l'hébreu et
le Slang américain s'entrechoquent pour donner corps
aux contradictions de l'ancien et du nouveau monde.
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