la terre
se réchauffe à un rythme «insoutenable»
(rapport officiel du gouvernement britannique, 2006).
dans un appartement de banlieue, aujourd'hui, un homme
devenu d'une extrême sensitivité asphyxie sous la brûlure des gaz d'un
incinérateur.
face au refus généralisé de voir que nous vivons
«dans le rêve plastique de l'industrie des ordures»,
impuissant
à se nommer le mal qui ronge à sa racine toute l'humanité,
seul, il pénètre en vision dans le four de douleur, rencontre au fond de
soi
l'impasse inavouée et le poison du monde, dans le râle d'agonie
et les larmes du deuil se laisse enfin déclore dans le feu sans mort.
l'expérience nUe
vient parmi nous d'un lieu inaccessible à nous.
d'un lieu vivant-ici-en-un-être et d'un lieu de l'écriture même.
elle donne le fond et la formule de toute expérience, dans l'épreuve
authentique de soi. il nous suffit, lecteurs, d'accepter
de la découvrir, comme elle vient, jusqu'au bout, pour en être atteints et
ouverts. car c'est nous, nous, même aveugles, nous maintenant et
depuis toujours.
parti d'un lieu commun, de très loin,
le mystère-là de la douleur s'est dit poète - et non «poème», car cet
écrit n'est pas une trace mais un acte, indéfiniment renouvelé, vierge,
jusqu'à cette pureté d'émergence, le chant souverain du mouvement
sans bords dans l'abandon consenti : une neige de soleil.
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